Texts After the Screaming

Texts After the Screaming

نصوص ما بعد الصراخ

By Nour Balousha

Translated by the author

Below are two poems I wrote while the genocide continues. They are after I stopped screaming, not because it ended, but because I grew too exhausted to keep screaming. If the genocide itself was the screaming in my life as a writer, these are the texts that came after that exhaustion; they’re what is left once the screams stop functioning, even while everything that caused them has not. –Nour Balousha

How Beautiful the Party Was

For a long time now

I have stopped screaming.

I screamed so much, I learned that life had turned its face from us:

turned it completely.

And the streets began to stick out their tongues

so every hungry child could walk across them,

alongside the carts of the broken

and the crushed.

 

This is the world:

an endless battle of condemnation,

and you must survive

a leaden, ongoing

death sentence.

 

You must run

like a river,

but you are not water.

 

You must rage

like a volcano,

though you are not fire.

 

You must weep,

though you are not a well.

 

O small tear.

O human being.

O poor one.

You will die—you will surely die.

You will dissolve into your griefs,

and the other dead will gloat over you,

for the weak feed on one another.

 

We are all soaked in sin,

but

there are no towels,

no sacred rite

that will heal us of this ruin.

 

Abandon your places

and your euphemisms.

Do not sympathize.

Do not show pity.

They have killed all of us,

and sat nearby, writing down our names,

so they would remember

how beautiful the party was.

How beautiful it was.

Beautiful.

كم كانت الحفلة جميلة

منذ وقت طويل

توقفت عن الصراخ

صرخت كثيرًا وعرفت أن الحياة أدارت وجهها عنا

أدارته تمامًا

وصارت الشوارع تمد لسانها

كي يمشي عليها كل الأطفال الجوعى

وعربات المنكسرين

والمكسّرين

إنها الدنيا

معركة إدانة مستمرة

وعليكَ أن تنجو

من حكم ثقيل

ومستمر

بالإعدام

عليك أن تركض

مثل نهر

لكنك لست ماءا

عليك أن تغضب

مثل بركان

وأنت لست بنار

أن تبكي

ولست ببئر

أيتها الدمعة الصغيرة

أيها الإنسان

أيها الفقير

ستموت، حتما ستموت

ستذوب في أحزانك

ويتشفّى فيك الموتى الآخرون

فالضعفاء يأكلون بعضهم

كلنا مبللون بالخطايا

لكن

لا مناشفَ

ولا حفل مقدس

سيشفينا من هذا الخراب.

اهجروا أماكنكم

وكناياتكم

لا تتعاطفوا

لا تعطِفوا

لقد قتلونا جميعًا

وجلسوا في الجوار، يكتبون أسماءنا

ليتذكروا

كم كانت الحفلة جميلة

كم كانت جميلة

جميلة.

A Well of Tears

O heavy sorrow,

should I have opened a passage for you

through my body,

prepared you a road,

so you could flow

and run?

 

Should I have tossed your head into the fire,

struck a deal with you,

built you a palace

with tall columns,

and lights,

and fireworks,

so you would leave us the small house in the alley?

 

Cooked you a feast from our flesh,

our salt,

our water,

and you would leave us the prophetesses—

the mothers?

 

You defeated me,

and here I tread

upon my own body,

away from my memory, which they buried at the gate of Al-Fakhoura school.

Children fall,

and my fragile imagination falls,

and the world falls,

while I am busy.

I heat my bones so the neighborhood can bake its bread from them,

and I flow through the streets

with my hot blood,

and my story, which catches fire every time the wind passes through it.

 

I go on,

in the hem of my dress:

breaking news,

the neighbors’ cats,

and letters sent by the dead from a place I don’t know.

 

In my ear,

hungry dogs bark,

and the polished voices of the newscasters come from the screen.

 

My life is so short,

but I drag it behind me

like a broken horse.

 

The sea pulls me in,

and confesses, at the end of the story,

that it is not a sea,

but a well—

a great well

of tears.

بئر من الدموع

أيها الحزن الثقيل

هل كان عليّ أن أفتح لكَ ممرًا في جسدي

أن أهيّئ لك الطريق

كي تتدفق

وتجري

هل كان عليّ أن أضع رأسكَ في الحريق

أن أعقد معكَ صفقة

أن أسيّج لك قصرًا

بأعمدة عالية

وأنوار

وألعاب نارية

وتترك لنا بيت الحارة الصغير

أن نطبخ لك وليمة من لحمنا

وملحنا

ومائنا

وتترك لنا النبيات

الأمهات

غلبتني

وها أنا أمضي

على جسدي

ومن ذاكرتي التي دفنوها على باب مدرسة الفاخورة

يسقط الأطفال

ويسقط خيالي الهشُ

وتسقط الدنيا

مشغولة

أسخّن عظمي كي تطهو عليه الحارة خبزًا

وأسيل في الشوارع

بدمي الساخنِ

وقصتي التي تشتعل كلما مرّت بها الريح

أمضي

في ذيل فستاني

أخبار عاجلة

قطط الجيران

ورسائل يبعثها الموتى من مكان لا أعرفه

في أذني

ينبح الكلاب الجوعى

وأصوات المذيعات اللبقات على الشاشة

عمري قصير جدًا

لكني أجرُّه معي

مثل حصان مكسور

يشدني البحر

ويعترف في آخر القصة

أنه ليس بحرًا

بل بئر

كبير

من الدموع

Nour Balousha is a Palestinian poet, writer, and journalist based in Brussels. She is a member of the Palestine Writers Union, and contributes her expertise to numerous newspapers in the region. She is currently completing her MA thesis in Middle Eastern and North African Studies at Stockholm University.

Also read: Nour Balousha’s ‘Feet Unable to Arrive,’ translated by Nashwa Nasreldin